Todos los días eran rutina; todos los días eran la repetición del anterior, en si mismos. El sol salía del mismo lugar, usaba la misma ropa, caminaba de la misma forma; transitaba por las mismas callejuelas, esquivando a las mismas personas. Pensaba las mismas cosas, poniendo las mismas caras. Todo era lo mismo, todo era la mismísima repetición en su máximo exponencial. Todo menos algo, que por ser "no-rutina" no encajaba con nada y hasta casi pasaba desapercibido. Aquello era un hombre, de ropas sencillas, con cara relajada y despejada de barbas. Aquel hombre se recostaba contra un tronco de un árbol, sin más en sus manos que un pedazo de pan y un vaso con agua. Con el paso de los días, fui escuchando que decía cosas pero como yo iba en mi rutina de ausencia no comprendía que decía. Si podía ver, a veces, su sonrisa y, tantas otras, escuchar una risilla pícara cuando ya estaba alejándome. No pasaron ni 2 meses, que mi intriga fue la que me colmó y decidí ir atento a